olhando de longe, parece balé reluzente;
sem pressa e com música, o rosto ao lado é um amigo;
mas se é sexta, o pé dói ou a fila pára, quase se lembram...
que nem dança, nem destino,
em violenta marcha lenta
no percurso de curral caótico
suspiram CO2,
conformados,
crentes da liberdade.
Se não doesse a vontade do prato cheio,
ou o desejo irrefreável pela cama que aguarda,
talvez alguém desse meia volta.
Talvez eu.
Mas ninguém dá.
